intrascendencia (o mi texto del árbol)

Caminando. Callao, 6 PM con algunos minutos, algunos segundos, algunos autos, algunas muchas personas caminando igual que yo pero no iguales a mí (claro que no, aunque un poco sí). Tarde a canto, como siempre.
Pensando. Pensando y escribiendo para no olvidarme lo que pienso, para no pensar después en todo lo que habré olvidado.
Pienso que mi pensamiento fue desencadenado por una breve sucesión de imagenes-- no, no fueron puntualmente imágenes. Sucesión de no-sucesos (valgan la redundancia y la irracionalidad). De cosas, claro. De cosas que me llevan irrefrenablemente a personas, a lugares, a momentos. Un poco eso de sentir la fatal intrascendencia, la innegable e invencible incapacidad para trascender, para que el poquito de sí que uno deja (y lo deja, sí, sí que lo deja) sea aceptado, sea recibido, sea utilizado y quizás hasta correspondido y entonces uno reciba también un poquito del otro.
Claro que abrazada a algún otro (ah pero no hay otherness sino apenas una agradable togetherness dice Cortázar) no pienso (pero sí, sí que pensás, sólo que nunca le das la importancia que le das caminando sola ahora ya por Corrientes) si voy a trascender, si voy a marcar, si podré significar, cambiar en algo la vida del otro (oh pequeña y humilde pretención). En esas situaciones casi que me limito a ser, casi me limito a un aliento y a un latir. No pienso en [acá cortázar] que estoy queriedno como los árboles que se acarician con las ramas, estando sus troncos inconciliablemente paralelos.
Pero por más que yo no sea árbol, el árbol va a ser árbol y las hojas que acaricio, que miro, que cuido; las hojas a las que doy cada segundo y cada palabra se van a caer en otoño, se las va a llevar el viento o van a quedar en el piso hasta que un señor malhumorado las barra o un nene las junte para pegarlas en el cuaderno del jardín de infantes, en una hoja que diga "¡Bienvenido Otoño!" con letra de maestra que ya escribió cuarenta cartelitos así porque los pequeños no saben escribir.
Las hojas se van a caer como todos los otoños, y el árbol ahí, tan árbol, con tan poco de mí, con tan poco de mis sueños, del sabor de mis lágrimas o el sonido de mi risa, con sus hojas nuevas y relucientes en una primavera que va a ser triste, claro que va a ser triste porque voy a saber que el árbol ya no tiene nada más de mí, pequeña árbol o mariposa o pájaro o maga sin alas que se para y mira al árbol tan ahí, tan alto, tan verde, tan árbol...




~[Escribí las ideas en mi cuaderno meintras caminaba. Lo terminé de escribir recién. Supongo que toda esa reflexión surgió no sólo de las imágenes sino del cap mencionado de Rayuela, y de muchas horas sin habalr con alguein que se me está volviendo un vicio >_<]