quereres (letter to myself)

Muchachita, tendrías que (deberías, sí, deberías) intentar querer acá y ahora, querer sin pretender ser querida, sin esperar ver tu amor devuelto a vos como tu reflejo en un espejo - ni siquiera como en un vidrio polarizado o en una ventana empañada; querer por el sólo hecho de querer, querer sin pensarlo y sin esperar respuesta, querer hoy, ahora. Tenés que intentar querer así ahora porque sabés muy bien que después va a ser tarde del mismo modo que sabés que estás queriendo, todo eso que sabés tan bien como las fórmulas de física o la letra de Wish you were here, con esa certeza de cosa aprendida y aprehendida, de cosa tan lógica y tan cierta que no es verdadera ni auténtica, no puede ser verdadera ni auténtica, nada que pueda ser tan explicado por la razón va a ser cierto hasta que no deje de necesitar explicaciones y surja irrefrenablemente del medio del pecho como un pájaro o una tormenta, para acabar con vos y con el amor mismo, para acabar con ambos y empezar de nuevo, haciendo uno de vos y tu sentir, porque así el sentimiento no tendría razones ni necesitaría de ellas, así el cariño va a estar en vos y va a ser vos, tan vos como vos misma, independientemente de otros sentires, otros amores, otros deseos, otras personas. Sí, independientemente dije, por más inmanente que sea tu sentir a todas ellas.
Ah pero yo sé que entendés, que de verdad entendés que eso de lo que hablo (de lo que hablás, claro) no existe: un amor que se baste a sí mismo es decididamente la antítesis del amor o tal vez su utopía (o, porqué no, ambas al mismo tiempo); pero las dos cosas son igualmente inconcebibles si lo que sentís es un cariño sincero y real que, aunque le busques explicaciones e intentes encontrar a alguien saludándote del otro lado de la ventana empañada, sigue siendo después de todo un pájaro o una tormenta o una flor en el pecho, tal vez - pero sólo tal vez - al dar qué pensar y al producir esas punzadas de dulce dolor (ay, ay, celos) se está justificando a sí mismo, está sitúandose ahí, en ese cómodo espacio entre la lógica lejana y la autonomía utópica.
Y está bien, tu cariño necesita del de otro, te hace pensar, te hace sufrir a veces (tonta, tonta), te hace ser muy feliz y tener mucho miedo.
Es una cosa loca y linda, dejá de asustarte, dejá de pensar, limitate a disfrutar lo bonito que es. En serio te digo.



[y que nunca me digan esquizofrénica.]_{(o como se escriba).}